Le cœur contradictoire d’Hugo Claus saignait pour la Liberté, bleue. Toujours disponible pour dissiper la brume qui occulte le plus bas des choses. Se souvient-on qu’il fut peintre Cobra et qu’il brûla ses toiles ? Peut-on oublier qu’il a choisi l’heure de sa mort, sans pourtant la vouloir, à la minute près ? L’énorme masse du silence en tension qui le hantait permettait tous les déchirements. En écho, fatalement, à celui qui mine sourdement un trop petit pays. Mais ni l’art ni la mort ne purent avoir raison de lui. Sûrement pas la Nation. Peut-être l’amour. >>> Back